Carmen NO Mola

 

Sé que esto que voy a decir es muy controvertido y me va a traer opiniones muy dispares, da igual, es lo que pienso.

Se trata de Carmen Mola. Durante años y años y años las mujeres artistas han tenido que usar pseudónimos masculinos para que les hicieran caso. Pintoras y compositoras que dejaban que firmarán sus obras sus maridos para poder salir al mercado. Y ahora que hay un auge de artistas femeninas, tres señoros lanzan su obra con el nombre de Carmen Mola y yo me pregunto : ¿ Con qué objeto ?. ¿Reírse de nosotras ? ¿ Aprovechar el tirón ?. No sé. La calidad literaria no la juzgo, no los he leído ni pienso hacerlo. La calidad moral, para mí, nula.

Carmen NO Mola

 

Corazón corazón

 

Cuando ya no pude más, abrí la boca para gritar pero en vez de expeler el aire salió mi corazón. Cayó justo delante de mí, era una masa sanguinolenta que aún latía. Me sorprendió que en ese mismo instante todo mi dolor cesó. Ya no sentía nada. Dudé entre recogerlo del suelo o irme sin él. Cuando ya me estaba agachando, un pie enorme lo pisó y ahí mismo y a la vez ambos morimos.

Una y otra vez

 

Nadie sabía por qué aquel tipo se empeñaba en cantar la misma canción cada noche. Él sí lo sabía pero no dejaba entrever ninguna emoción. El sitio era un club de mala muerte en el Madrid de la posguerra, sucio y casi obsceno. Llegaba siempre una hora antes e iniciaba el ritual; una vaso con miel y limón para hacer gárgaras que le afinara su voz ronca de fumar ese tabaco asqueroso, un vaso de whisky después para entonar el estómago y el eterno tarara tarara ta ta. Llegada la hora se sentaba en el escenario en un taburete, se echaba hacia atrás el fedora gris y fijaba en el fondo de la sala la vista esperando que por cualquier dudoso milagro entrara ella. Nunca sucedió pero el sigue con la eterna canción 🎵Es la historia de un amor como no hay otro igual... 🎵

Ay que dolor 🥹

 

 

Ay Maruja que semana más mala llevo... Nah, una contractura en la espalda que no me deja ni moverme... Tal que si me hubiera comido el palo la escoba... De la cama me bajo haciendo la croqueta y me quedo en el suelo como un escarabajo bocarriba... Entonces pido socorro y Juanan me recoge como si fuera un trompo... Me agacho en vertical... Una cosa mala de dolor... Lo que yo te diga, hija... Parezco un Clik de famobil, to tiesa... Ay po dió que esto a mí con veinte años no me pasaba, no me dolía na y siempre estaba fresca y lozana y ahora soy una uva pasa... Que si la diabetis que si la tirodis que si el coletiró, lo tengo tooo, soy como el vademécum de las enfermedades... Eso sí, ninguna es grave pa morirme pero pa tenerme joía sí... ¿ Como qué quien soy ? Maruja que soy yo, la Histeria... Será H. P. después de estar media hora hablando y no se entera!!. 

Er " Juanan"

 

Este señor que tengo a mi lado es er Juanan y si alguna vez me muero de un susto, él es el causante.

Resulta que nosotros tenemos la costumbre de comer pronto y después irnos a la cama a leer. Entre capítulo y capítulo yo me relajo haciendo la respiración uyajii y Juanan directamente se duerme. Es tan hábil que es capaz de roncar por todos los orificios de su cuerpo a la vez.

Estoy totalmente relajada y con los ojos cerrados cuando noto que se levanta de un salto y corre a abrir la ventana que ese día, dado el fuerte viento, había cerrado.

Entreabro un ojo y lo veo haciendo contorsiones como si hubiese pisao un cable pelao dentro de un charco. Con esa visión me incorporo y le pregunto : ¿ Nene, que pasa ?. Él, con toda su pachorra, me contesta : na, una mosca que ha entrado y le estoy enseñando la puerta de salida.

Descoyuntado vuelve a la cama y sigue a lo suyo, a roncar. Yo ya ni respiración ni relajación ni pollas en vinagre.